ESCOLARES

Palabras como “expuesta”,”mecanismo” y “sistema” salidas de la boca de él, le humedecían, le hacían suspirar obscenamente. Obstinada, quería desnudarse a toda costa, tocarse, pedirle que le cuente qué había pasado con la arquitectura romana, las muertes egipcias, la caja de Pandora, que le diese una clase mientras ella le bailara retorciéndose al compás de su jerga técnica. Era imposible que se estuviese volviendo loca de amor con sólo escucharlo hablar, que tuviese orgasmos mentales y celestiales noches de masoquismo con sólo verle dar clase. Pero era la realidad, de a poco se había perdido en su lenguaje.

MUDANZA

Lo decidió el mismo día que desempolvó su micromini roja y fastidiada se puso las botas largas (qué mierda importaba que sea verano, que no combine con su remera y ligas negras): iba a ser una mala escritora.No.Mejor: iba a poner todo su empeño en escribir sólo cagadas dignas de nombrarse en una antología de cagadas.
Se había hartado de sus compañeros de carrera, con sus miradas intelectualoides, de su madre que esperaba lo mejor de sus letras, de su hermana y esa enferma competencia, de ella misma y esa morbosa exigencia que la entregaba a un vacío aterrador e insoportable.Se iba a cagar en La Gramática, en La Retórica y La Estética. Le importaban tres pitos si su ortografía no estaba en perfecta armonía con El Orto de algún lingüista francés amargado. Simplemente iba a escribir diarreas abominables, hipérbatos detestables, comparaciones endémicas.
No sabía por qué se había empeñado tanto en gustar, gustarse, gustar…le, al fin y al cabo mientras se miraba al espejo descubrió que detrás de esa imagen de puta liberada había una venganza , un corte de manga para el imbécil al cual ella, ciega de amor,antaño había escrito los más bellos poemas, había entregado su alma de fiesta,su vida, sus horas lacias.
Miró otra vez el espejo, deslizó una mano hacia su pubis y clavó su mirada en su dopelgänger, sos hermosa te cogería entera ahora…Realmente no servía para esto. Ser puta era un laburo respetable y enérgico no apto para mediocres; en fin, trataría con lo de escribir bien feo y mandarle sus poemas de protesta para destacarle que ella también podía ser bien bruta como una col, o como él que era lo mismo.

Dicotomías

...llevo las esperanzas a la boca y aspiro el olor de las horas como quien bebe el estío con las manos...
El sol no se pone de acuerdo, anda esquivo,las nubes aportan la presencia solidaria con sus ansias de espionaje, y se interponen entre él y mis ojos.
Días en q la dulzura asesta un golpe sorpresivo cuando estoy mirando a la nada.
Días extraños en que se confunde el objetivo, en los que la rutina ya no es el colchón de la conciencia, en los que la magia es irremediable y se cuela en mis venas, " a pesar de", "en contra de", "a favor de"...
Los pensamientos confunden los dedos, quieren volar y desembocan en vida propia que termina por entorpecer las actividades mas nimias: intento levantar una taza y se me resbala entre una ideología y un impulso retroactivo de insultar al azar.Colapsan las lapiceras con las disquisiones mas insospechadas y termino por recostarme en el sillón, cansada de esa lucha constante, atracción-repulsión, dicotomia involuntaria...
Dias extraños...
Sólo queda suicidarse con realidades vanas, y pedir un poco de frivolidad, un poco de paz, simulacro...Vamos, un poco de esa nada que nos devuelva a la masa...






Tropos libertario,
nicotina y chocolate
atados a un pelo lacio.
Mi beso, manco.

VENTAS

¿A quién asesina cuando camina pensándose en otra vida? A quién daña, a quién defiende , a qué insólito propósito obedece cuando divaga errática por la plaza.Se sabe sola.Se piensa sola.Otra vez empuña la espina y arranca su carne como una analogía insuficiente que no se compara a ningún desgarramiento del alma.Esto del cinismo tiene su precio.Intenta hablar y solo sale una mueca.Los transeúntes la observan mientras ella sangra, con un dolor profundo e invisible.
No importa.Ya ha vendido el futuro.