REGRESO

Ella se desentiende de su mente y mira por la ventanilla.Amodorrada, estira sus ojos abandónicos que ruedan por las veredas.No ve su historia recortada en la noche desvaída,simplemente es una ideología perentoria para resguardarse de la conciencia, esa lucidez insoportable. Saber qué... y por qué... pero transar con la incertidumbre de los adverbios huidizos (siempre, nunca, aquí), tan anónimos y crueles, y más en su universo recostado, acéfalo, ajeno.Desde niña ha aprendido a encontrar "nodos" verdes en donde desperezar el esqueleto y escurrir el aburrimiento, es el tópico que la salva tantas veces de suicidarse con una palabra o un viaje a recursos más bajos.En su interior está azul, a oscuras y en silencio.No lleva ningun apuro por negociar el porvenir y tampoco por comprarse zapatos a la moda.Su aniversario se acerca.Incómoda, piensa una excusa para desaparecer por 24 horas de la esfera pero sabe que sus amigas la llenarán de helados y chucherías,es lo propio e inevitable,después de todo, no hay motivo para este cristo negro que lleva de pulsera.
Comienza a dejar que su mente vuele improductivamente, se pierda en el ronronear del viaje largo y conocido.Las mismas veredas violetas, los mismos rostros podridos , urbanos (el mismo circo).Se aferra, como siempre que se pierde a árboles celestes de ternuras consolantes y suelta el aliento contenido.Es dulce.Ya no llora.Sólo viaja.
Última parada.Asientos escrutan su pelo caramelo insultando el tedio.Antes de bajarse piensa, irreflexiva,en cambiar de destino e imagina gregaria,cómo sería llegar a una familia desconocida y exigir los privilegios de una cena caliente con niños ruidosos y tenedores hambrientos.
Se despabila y baja.
Hoy es sopa, tinta y Frank Sinatra.