Aspira una bocanada de humo y siente cómo es inútil buscar el sueño cuando no se presenta apaciblemente.Esto del insomnio es una cosa fácil de llevar comparado con otras postales terribles de su historia.Entre cigarro y lecturas varias,va deshilvanando esas ideas torpes y circulares que la atormentan: los chicos, el trabajo,el sexo muerto de su matrimonio,su casamiento con ideologías ajenas, su cinismo, su sordera mental.Así sangra silenciosamente ovejas mientras las ve, burlonas, surcando un campo verde lejano que tiene una ridícula paz,oxímoron de su vida.
Las odia.
