Encuentro con Alejandra

...“Cuídate de mí amor mío, cuídate de la silenciosa en el desierto,de la viajera con el vaso vacío y de la sombra de su sombra.”...
( Alejandra Pizarnik)
Sacarles los ojos a las muñecas para ver que hay detrás, decías, y yo me estremecía como quien vislumbra un espíritu genial y terrible.Trataba de beber de tus espejos, aunque me corté más de una vez y lancé un grito mudo que expiró en la ternura al tocar tus ojos cansados.Eras bella y elocuente,obscena me crispabas el sexo con tus palabras, dardos a la virginidad en mis oìdos burgueses.Sólo quisiste llegar hasta al fondo, y cómo lo lograste mi condesa, el bicho de Julio,la hermosa pesadilla de una bestia.Eras el oxímoron de el tedio y diste muchas campanadas antes de enmudecerte para siempre.Ahora cuando me acosa el mundo,voy a tu Otredad, dulce remanso literario del que rescato lágrimas, seres, mitos y alguna que otra sonrisa.

Aspira una bocanada de humo y siente cómo es inútil buscar el sueño cuando no se presenta apaciblemente.Esto del insomnio es una cosa fácil de llevar comparado con otras postales terribles de su historia.Entre cigarro y lecturas varias,va deshilvanando esas ideas torpes y circulares que la atormentan: los chicos, el trabajo,el sexo muerto de su matrimonio,su casamiento con ideologías ajenas, su cinismo, su sordera mental.Así sangra silenciosamente ovejas mientras las ve, burlonas, surcando un campo verde lejano que tiene una ridícula paz,oxímoron de su vida.
Las odia.

ESCOLARES

Palabras como “expuesta”,”mecanismo” y “sistema” salidas de la boca de él, le humedecían, le hacían suspirar obscenamente. Obstinada, quería desnudarse a toda costa, tocarse, pedirle que le cuente qué había pasado con la arquitectura romana, las muertes egipcias, la caja de Pandora, que le diese una clase mientras ella le bailara retorciéndose al compás de su jerga técnica. Era imposible que se estuviese volviendo loca de amor con sólo escucharlo hablar, que tuviese orgasmos mentales y celestiales noches de masoquismo con sólo verle dar clase. Pero era la realidad, de a poco se había perdido en su lenguaje.

MUDANZA

Lo decidió el mismo día que desempolvó su micromini roja y fastidiada se puso las botas largas (qué mierda importaba que sea verano, que no combine con su remera y ligas negras): iba a ser una mala escritora.No.Mejor: iba a poner todo su empeño en escribir sólo cagadas dignas de nombrarse en una antología de cagadas.
Se había hartado de sus compañeros de carrera, con sus miradas intelectualoides, de su madre que esperaba lo mejor de sus letras, de su hermana y esa enferma competencia, de ella misma y esa morbosa exigencia que la entregaba a un vacío aterrador e insoportable.Se iba a cagar en La Gramática, en La Retórica y La Estética. Le importaban tres pitos si su ortografía no estaba en perfecta armonía con El Orto de algún lingüista francés amargado. Simplemente iba a escribir diarreas abominables, hipérbatos detestables, comparaciones endémicas.
No sabía por qué se había empeñado tanto en gustar, gustarse, gustar…le, al fin y al cabo mientras se miraba al espejo descubrió que detrás de esa imagen de puta liberada había una venganza , un corte de manga para el imbécil al cual ella, ciega de amor,antaño había escrito los más bellos poemas, había entregado su alma de fiesta,su vida, sus horas lacias.
Miró otra vez el espejo, deslizó una mano hacia su pubis y clavó su mirada en su dopelgänger, sos hermosa te cogería entera ahora…Realmente no servía para esto. Ser puta era un laburo respetable y enérgico no apto para mediocres; en fin, trataría con lo de escribir bien feo y mandarle sus poemas de protesta para destacarle que ella también podía ser bien bruta como una col, o como él que era lo mismo.