No poema

Tal vez se escaparon
(murieron)
Ya no cuentan
(naufragan)
Estèriles poemas que atragantan el aire
(escapan)
Y mis manos vacìas
(manotean)
Y mi musa renga
(dispara)

Perdido

Alba que te extraño,alba que te amo,me quemas en el alma.
Trazo en el aire tu mano en mi mano, el peso de la ausencia, los dìas lejanos.Te presiento cerca con dos mil distancias y un puente hecho de corazòn humano.
Alba que crees ,alba que unes,dos noches distintas con magia, regreso esperado,alma que estalla.
Te quiero alma ,àrbol,muro prendido del alba.
Mil lenguas de fuego queman la espera y una a una las apago con promesas.Esperenmè, ahoguen la tristeza...

Recuerdo

Y me acuerdo como se veìa tu mano cuando nos despedíamos , cuando una caricia era el colofón de nuestra mìstica extraña. Un andar furtivo chorreaba de las paredes y vos y yo haciendo el amor horas interminables en un hotel de cuarta. Casi nunca tocábamos las camas ni los ceniceros, y alguna vez un balcón en desuso fue el testigo de nuestros gemidos friolentos. Yo siempre con mi pollera de la escuela, incapaz de llegar a mi casa antes de nuestros encuentros. Como si la vergüenza mermara sin testigos a priori. Era la continuación de esa educación católica que ya casi no llegaba a secarme el cerebro pero sì a inyectarme esa culpa gregaria que también me acosaba, pensando en la diferencia de edad que no importaba a nadie ,ni siquiera a la vieja que nos cobraba el turno para amar.
Nunca quedamos satisfechos. Ni en esos tiempos idílicos. Ni cuando ya nos habíamos hecho tanto mal como para querer respirar cerca el uno del otro. Buscàbamos con loca furia algo, que por supuesto no llegaba.
Y sin embargo, seguimos. Tenìamos esa obsesiva forma de mirarnos, con el mismo ímpetu con que nos castigábamos. Èramos la historia de fuego fugaz que tienen todos y olvidan, cuando el sentido común prefiere la pulcritud mental .Pero nosotros no olvidamos.
Un dìa como quien no quiere la cosa, comenzamos a dejarnos. D e apoco, con soterrado gesto. Un olor a lapacho marchito comenzó a invadir nuestro semblante. Un aire de abandono en las caricias,en los besos.Se había acabado. No dijimos adiós.Como siempre nos encontramos y no hicimos el amor. Ya había partido el poema. Nos dimos un abrazo, nos devolvimos los libros y luego tu mano agitando el adiòs, presintiendo la vida.

Estadìa

"¿Dónde está Dios, aunque no exista?"(...)Alzo los ojos y veo las estrellas que no tienen ningún sentido… Y de todo esto apenas quedo yo, un pobre niño abandonado…"(...) (Fernando Pessoa)

Todos sabían que estaba triste pero, como siempre que intentamos ser un hombro,había metidas de pata antológicas ( frases fatalistas, optimismos desaforados y siempre, claro, buenas intenciones).
En realidad estar lejos de su casa no era el peor desconsuelo, sino, simplemente el saberse lejos de si misma,estar viviendo un relato horrible del que quería escaparse,desconcertada.La cercanía de la muerte como entidad posible que la vinculaba a un destino nefasto más que miedo le causaba desazón.El fracaso no era su firma.Era orgullosa y ahora se sentía un lastre.Tal vez porque Buenos Aires no es el mejor lugar para sufrir, y sin embargo, le hacía bien que sus amigos, los de toda la vida, no estuvieran para opinar ni hacer que la incertidumbre y la desesperanza fueran de dominio popular.Este era SU infierno interior, SU desconsuelo y nadie más estaba invitado,sólo los recuerdos de aquélla vida que tenía antes de esta maldición.No intentaba tener un delirio romántico spleentiano alemán ,tampoco un tango urbano(aunque hubiera sido apropiado)pero quería que la dejen en paz, asi que en vez de rebelarse contra la inútil y precavida directiva de "no hay mal que por bien no venga, o "Dios sabe qué es lo que tiene para cada uno", agradecía y miraba para otro lado, con su carismática manera de agradecer al mismo tiempo que mandar a la mierda.