LA PUTA

Extiende la mirada por debajo de su conciencia esquivándola en un gesto tosco al tomar la mano de un triste monigote coqueto, que acude al lupanar como quien se encontró por casualidad tal acceso divertimento a una gota de espasmódica alegría.

(Quién pudiera tener ese vacio existencial en el estómago y en la cabeza para desesperarse huyendo como siempre en ilusiones baratas...)

Hoy el circo del fracaso parece más brutal que de costumbre y,la ninfa,la putrefacta diosa en su aposento abre las piernas mientras se siente hija, madre, abuela, nieta; y tiene 10, 100 ,1000 años cuando el hombre deja caer sus ropas( acaso solo el pantalón para trámite tan expeditivo).Como todas las noches vende su cuerpo en un instante de dejarse ir porque si estuviera en este momento, si abriera los ojos del alma ante la máscara babosa que se retuerce encima de su cuerpo moriria de asco y de tristeza.

Y así, como quien se toma una purga, obtiene su paga para alimentar su disculpada pobreza, su miseria, sus anhelos de mierda dibujados en un pasaporte bien lejos,bien lejos a la nada.

NIL.

Ausencias voraces.

Frío
De mí.
En mí.

Hay un león que observa.
Yo le llamo:
-Desamor, no me muerdas

Tengo miedo.
Me lame las heridas.
Con hambre en los ojos.

Rápido una rosa.
No.
La venganza es carnívora.

REGRESO

Ella se desentiende de su mente y mira por la ventanilla.Amodorrada, estira sus ojos abandónicos que ruedan por las veredas.No ve su historia recortada en la noche desvaída,simplemente es una ideología perentoria para resguardarse de la conciencia, esa lucidez insoportable. Saber qué... y por qué... pero transar con la incertidumbre de los adverbios huidizos (siempre, nunca, aquí), tan anónimos y crueles, y más en su universo recostado, acéfalo, ajeno.Desde niña ha aprendido a encontrar "nodos" verdes en donde desperezar el esqueleto y escurrir el aburrimiento, es el tópico que la salva tantas veces de suicidarse con una palabra o un viaje a recursos más bajos.En su interior está azul, a oscuras y en silencio.No lleva ningun apuro por negociar el porvenir y tampoco por comprarse zapatos a la moda.Su aniversario se acerca.Incómoda, piensa una excusa para desaparecer por 24 horas de la esfera pero sabe que sus amigas la llenarán de helados y chucherías,es lo propio e inevitable,después de todo, no hay motivo para este cristo negro que lleva de pulsera.
Comienza a dejar que su mente vuele improductivamente, se pierda en el ronronear del viaje largo y conocido.Las mismas veredas violetas, los mismos rostros podridos , urbanos (el mismo circo).Se aferra, como siempre que se pierde a árboles celestes de ternuras consolantes y suelta el aliento contenido.Es dulce.Ya no llora.Sólo viaja.
Última parada.Asientos escrutan su pelo caramelo insultando el tedio.Antes de bajarse piensa, irreflexiva,en cambiar de destino e imagina gregaria,cómo sería llegar a una familia desconocida y exigir los privilegios de una cena caliente con niños ruidosos y tenedores hambrientos.
Se despabila y baja.
Hoy es sopa, tinta y Frank Sinatra.

LLUVIA

Siempre empezó a llover:


Siempre empezó a llover
en la mitad de la película,
la flor que te llevé tenía
una araña esperando entre los pétalos.
Creo que lo sabías
y que favoreciste la desgracia.


Siempre olvidé el paraguas
antes de ir a buscarte,
el restaurante estaba lleno
y voceaban la guerra en las esquinas.

Fui una letra de tango
para tu indiferente melodía.
(Julio cortázar)


LLuvia que no sé:

Delirio.

Una lluvia cruel me come las entrañas ,
trato de no tocarla pero me doy cuenta...
¡Qué tonta!
Llueve adentro.

Y hasta tienes algo de sensual
para destrozarme,
sos un melancólico
fenómeno metereológico
disfrazado de recuerdo...
(O no).

O esto me lo invento,
simplemente
porque mis caricias sin destino
son gotas que se aferran
a anónimos paseantes.

Me quedo sorbiendo el lomo de los perros.
Lluevo.
En ojos extraños.
(NIL.)