Homenaje al "bicho" de Cortazar

LA POETA QUE FUE AL FONDO DE TODO:

“Explicar con palabras de este mundo, que partió de mí un barco llevándome”. A. Pizarnik

Alejandra Pizarnik nació en Buenos Aires, el 29 de Abril de 1936, en una familia de inmigrantes de europa oriental. Estudió filosofía y letras en la Universidad de Buenos Aires y, mas tarde, pintura con Juan Batlle Planas. Entre 1960 y 1964, Pizarnik vivió en París donde trabajó para la revista "Cuadernos" y algunas editoriales francesas, publicó poemas y críticas en varios diarios, tradujo a Antonin Artaud, Henri Michaux, Aimé Cesairé, e Yves Bonnefoy, y estudió historia de la religión y literatura francesa en la Sorbona. Luego de su retorno a Buenos Aires, Pizarnik pub licó tres de sus principales volúmenes, "Los trabajos y las noches", "Extracción de la piedra de locura" y "El infierno musical", así como su trabajo en prosa "La condesa sangrienta". En 1969 recibió una beca Guggenheim, y en 1971 una Fullbright. El 25 de septiembre de 1972, mientras pasaba un fin de semana fuera de la clínica siquiátrica donde estaba internada, Pizarnik murió de una sobredosis intencional de seconal. Sobre el pizarrón de su cuarto de trabajo escribió, la noche en que se fue para siempre: “No quiero ir/ nada más/ que hasta el fondo”.
Hasta el momento de su suicidio, Alejandra Pizarnik (1936-1972) había nombrado la muerte y su vacío de una y mil formas, en su propia lengua, y burlando toda las simplificaciones. Se había mirado en ese espejo oscuro como una niña fascinada y perturbada a la vez con su reflejo. Hasta que se sumergió en él, y ella y su imagen fueron la misma cosa: “La noche soy yo y hemos perdido/ así hablo yo, cobardes./ La noche ha caído y ya se ha pensado en todo”. A partir de entonces, de su desaparición física producida por una sobredosis de barbitúricos (cincuenta pastillas de Seconal), poetas y lectores (entre los que se contaron figuras de la t alla de Julio Cortázar, que la apodó cariñosamente “mi bichito”, Olga Orozco, que compiló años después de su muerte junto a Ana Becciú los Textos de sombra y últimos poemas, y Octavio Paz, que prologó una edición de su Arbol de Diana) se interesaron por explorar las claves de su poesía, de esa voz singular e irrepetible que le dieron un lugar en la literatura.

“Necesité olvidarla después de leerla, porque ella puede dejarte los ojos tatuados”, dice en
este contexto Viola Fisher. “Y creo que esto les ocurrió a muchos de mis colegas. Necesitamos olvidarla para no frustrarnos en el intento de imitarla, de querer parecernos. Aunque ella es a la vez la que nos descubre nada menos que una nueva forma de escribir.” Para Mayol, que se reconoce después de años de transitar su poesía “todavía extrañada ante la potencia de ese mundo”, lo que define el universo Pizarnik es precisamente el hecho de que encuentra su espacio “en el mismo límite entre la vida y la muerte, en la voluntad de morir, que sin embargo escribe”. Lo que Batillana califica como “un núcleo irreductible y doloroso, una verdad última. La intención de postularse ella misma como poema, de escribirse con el propio cuerpo”.

MUCHO MÁS ALLÁ

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Domingo

Dios se toma vacaciones hoy, sera por eso que nos suicidamos?
Algunaz veces es con una palabra, con un escrito
con un solosequenosenadamediocre
en fin,
Dios duerme,

juguemos...









MORAL?

Cada valorización de la voluntad de poder o cada práctica discursiva (sabios habrá que precisen la relación entre Nietzsche y Foucault sobre este punto), es prisionera de sí misma y la historia universal no es otra cosa que el tejido de estos hilos; la valorización griega del placer más que del sexo, hacía que los griegos no encontraran otro objeto que este mismo placer; el sexo del compañero o de la compañera, permanecía indiferente. Se adivina lo impopular que debería haber sido una filosofía como ésta que quita a los hombres, como se suele decir, sus razones para luchar porque ella misma lucha prescindiendo de la razón. No lo ha sido gracias a dos falsos sentidos: el desconocimiento del nivel trascendental de la crítica de Foucault, la interpolación de una negatividad que permitiría en último término hacer creer lo que se desea y situarse en el bando correcto.

Lo que denominamos una cultura ciertamente carece de cualquier unidad de estilo; es una confusión de prácticas discursivas todas ellas rigurosamente interpretables; es un caos de la precisión. Pero todas estas prácticas tienen en común ser a la vez empíricas y trascendentales: empíricas y por ello siempre rebasables, trascendentales y por ello constitutivas al menos mientras no son borradas (y sabe el diablo con qué poder se imponen entonces estos "discursos", puesto que son las condiciones de posibilidad de toda acción). Foucault no rehusaba que se le hiciera decir que lo trascendental era histórico. Estas condiciones de posibilidad inscriben toda realidad en el interior de un polígono irregular, cuyos extraños límites no abrazan jamás la amplia bandera de una racionalidad completamente circular; estos límites mal conocidos pasan por ser la razón misma y parecen inscritos en la plenitud de alguna razón, esencia o función. Falsamente, pues constituir es siempre excluir; siempre hay vacío alrededor, pero ¿qué vacío? Nada, una nada, una simple forma de evocar la posibilidad de polígonos recortados de otra manera en otros momentos históricos, una simple metáfora.

PLAGIO DE MÍ

Siempre estuvimos,una contrapartida de la otra, al revés en los reveses, en las noches sin horas, en las deshoras sin distancia.

Apareciste un día en que el dolor te parió y nos hicimos amigas, compañeras, caras de un mismo ángel que se desdoblaba, se vestía, se ponía circunstancias, collares varios e inútiles.

La complejidad nos vino siempre como anillo al dedo (plug, enchufe, zapatilla, cordón umbilical malcortado ganas dequemeacunenaunqueseagrande)

Como siempre y a pesar de los clichés demográficos elegimos plazas (el otro día descubrí otra, prometo llevarte, lo prometo).En cuanto la vimos te saltaron los ojos, estuviste horas como ida pensando tal vez en por qué nunca nos percatamos de esa verde existencia en un lugar tan cercano (por qué lo cercano no siempre es lo más obvio?).No sé, perdoname, ando tan obsesiva conmigo de afuera que a veces me olvido, la rutina nos ha cegado, nos hemos olvidado de regar( se recíproco?).

(Aprieto el botón de la sonrisa, en una esquina unas ganas de meter los dedos en el enchufe, en otro lado Herman Hesse me mira, solitario, ensimismado, cansado de ser lobo).

Miro lacónicamente mi espacio y pienso otra vez que no dispongo de la totalidad de cuchillos indispensable para curar esta disartria, habrá que abocarnos a mi exoesqueleto con terapias eufemísticas; ta guele pepper, que le vamos a hacer, nacimos humanos, de tendones y salivas y mocos esparcidos cuando no nos gusta algo (aj que asco he dicho moco, en fin que palabra menos paqueta, más moco, mas disgusto, círculo antielegante)

SOLITARIAS

Todos guardamos una soledad tibia en el regazo del alma,que de vez en cuando se arrebuja como un cachorro buscando el calor de su amo,que en ocasiones quisiera jugar a las escondidas pero la mayoría de las veces es más grande que el pecho y se evidencia tan fieramente que sale a cascadas, y rompe todos espejos que muestran el vagar imparable de los senderos, la arena derrochada ,las ruinas de los castillos del tiempo.

Eventualmente es una soledad de peces que nos empalaga con su aburrimiento y quietud,con su lento aleteo amortiguado por el agua,por el ritmo bobo de las cosas.

Otras veces es una soledad masculina que viene a arrojarnos violentamente los espasmos de un sufrimiento olvidado en el placard...que saca el polvillo a los fantasmas y no hay naftalina que baste para tapar el olor nauseabundo del odio, la bronca, y nos desconozcamos en esa máscara transfigurada en sentimientos,idénticas en esecia a las máscaras civilizadas que en el colegio nos servían de bitácora inutil, de educación cívica,hipócrita.

NIL

21/VII/2007

CASA DE ARAÑAS

Hoy,

la mañana se teje, independiente de mi y de mis horas apremiantes

Como se escapa el tiempo! como me aleja cada vez mas del arbol que alguna vez me cobijaba …

Casa de araña.A cada desilusión barata le corresponde un hilo débil y precario que conduce a la nada.

Estoy tan cansada!

Cansada de estar cansada.

De que mis dedos no sangren

(Por favor, un poco mas de letras, sólo hasta gangrenarme el alma)

Eso me salva.

La esperanza solitaria que merodea mi casa de araña.

Está tan calentita.

Rueda…

(Pensamientos acéfalos, desordenados.

En esta cueva ancestral

En esta vida tentada)

Soy una promesa que se deshace(para quién cómo y cuándo?)

No sé…

Qué hago cuando todos sacan a pasear al perro;

cuando mis amigas se casan

Y yo sigo pensando

Será este mi cuerpo ?

Será mi boca la que habla ?

(Mimentemisideasmialma)

Todo metamorfoseado en una sonrisa de oreja a oreja

También tejida

E inventada…

…me ignoro,saludablemente,

aunque algunas noches el tornillo se cae y todos se esconden;

Yo todavía creo en la muerte como el principio de todo...

es una manera feliz...

(Virginia Wolff lo entendería)

NIL 10/IV/2008